4to Mercantil
Manteca al techo

Anécdota: Relato breve de algún suceso curioso utilizado como ejemplo o entretenimiento.

‘Pensar una anécdota’. Cuándo pensé se me ocurrió ésta. Que cada vez que la cuento no puedo dejar de reírme. Espero que les guste.

Habíamos estado semanas hablando y preguntando a nuestros papás si nos dejaban ir a bailar. Después de que, al fin, todos ellos aceptaran, nos juntamos en la casa de Luciana, para que luego nos subamos a la ‘famosa Scénic’ (Famosa porque nos lleva a todos lados) por supuesto todas producidas.

La nombrada matinée ‘Flight City’. Era la primera vez que viviríamos la experiencia de ir a bailar. Como es de suponer estábamos algo ansiosas y también asustadas, no queríamos ‘rebotar’.

Entre risas, hicimos la fila y esperamos a toparnos con el hombre alto, musculoso y vestido de negro que estaba parado en la puerta. El patovica. Sus palabras sólo fueron: ‘Vos pasas, vos, vos, vos…’ y cuando creíamos que pasábamos todas, PLAF. Todas quedamos arriba, en una tarima, y Chechu y Bone…Abajo.

Por su parte Gladys (Mi mamá) y Karina (La mamá de Lu) se habían quedado a un costado, esperando que nosotras, TODAS,  entráramos. Cuando vieron que las chicas salían de la fila, hicieron a un lado a todos los que esperaban, y empezaron a discutir del por qué las ‘rebotó’. Claro… ellas llevaban zapatillas Topper. Se preguntarán… ¿Qué tiene eso de malo?, obvio que NADA. Pero ESA, era su razón.

Un calor nos empezó a correr por el cuerpo, estábamos todas coloradas de vergüenza. Nuestras madres discutiendo a todo trapo con un patovica, ya casi se oían los gritos… ‘Eso es DISCRIMINACIÓN’, ‘Queremos hablar con el responsable del boliche’ y bla bla bla. Sin lograr alguna respuesta COHERENTE, decidimos bajar. TODAS. Y por un momento imagínense la imagen de nosotras bajando y mientras bajábamos, las estructuradas madres, por así llamarlas, seguían y seguían discutiendo. ¿Se les vino la imagen a la mente?, bueno ésa misma pero en vivo y en directo… ¿No les hubiera dado ganas de esconderse? Yo sí las tenía. Habrá sido porque tooooda la fila estaba mirándonos. ‘Gracias, gracias, después les damos un autógrafo de nuestras madres… Pero ¡NO MIREN MAS!’.

Cuando llegamos al final de la interminable escalera, un hombre que acompañaba a su hijo, escuchó la discusión (como para no escucharla) y se acercó comentando que al menor (Leyó bien. MENOR) no lo dejaron entrar porque parecía que tenía más de 18 años, aunque su documento decía tan solo 16 y como ésa no era razón suficiente, tenía ‘chivita’. El padre abogado, nuestras mamás… Defensoras de los Derechos Humanos. PARECIAN.

Pensábamos que estaríamos bailando… pero eran alrededor de las 22.30hs e insólitamente, estábamos en la comisaría. Hasta una P-A-T-R-U-L-L-A nos vino a buscar para llevarnos.

Karina, Gladys y el señor, contaban lo sucedido, y el policía escribía. Habrán estado unos 45 minutos ahí adentro, no exagero, mientras 6 chicas y 1 chico esperaban en una sala, dónde apenas hablábamos una señora nos venía a callar.

O ellas contaban todo muy rápido o el policía escribía muy lento. No, era el policía. Cinco veces repitieron cada nombre y apellido nuestro, y lo sucedido, porque SIEMPRE había algún error.

Al finalizar, subimos a nuestros autos y volvimos a casa, desilusionadas todas. Pero siempre hay alguna otra manera para pasarla bien. Terminamos todas comiendo unas ricas pizzas en la casa de Lu, sacándonos fotos, filmando videos, y por supuesto las madres contándoles, indignadas, a los que estaban en la casa lo que pasó. Y no había otra cosa más que REIRNOS.

Hijos…¿saben? En nuestra primera salida a bailar terminamos en la comisaría. Eso es lo que les contaremos a nuestros hijos.

Los saluda, Carolina Ponce